Le chauffage, dans sa chambre, ne marche pas. La nuit , face a la tele, une couverture essaye tant bien que mal de résoudre le probleme. Il a eu l’obilgation de s’y faire, le portable du proprietaire est toujours eteint. Sur une table à cote, un stylo et une feuille somnolent, un lamppadaire mal allumé leur tient compagnie. A ras le sol, un sac poubelle transparent, dedans ses manuscrits enfermés.

C’est difficile d’arreter, de tout arreter d’un coup, l’alcool, les antidepresseurs, l’ecriture, l’amour, la vie. Une page blanche volontaire, c’est beaucoup plus angoissant. Ne plus connaitre le gout d’une cigarette apres une belle idée, repirer lentement, puis se taire au lieu de se parler. Se chercher des histoires, creer des gens, aimer des personnages, en detester, critiquer, reconstruire, se reconstruire, remplir des pages blanches, changer de stylo, tourner des pages et se refugier dedans. Depuis qu’il a rencontré elisa, il a decidé d’arreter d’ecrire pour trouver le temps de l’aimer. Seulement voila elisa est partie sans recuperer la rose qu’il voulait lui offrir pour se faire pardonner, sur la tele, la rose egarée fait du surpoids, le prototype meme de l’occasion ratée, ce petit bagage indelebile de l’echec amoureux. Devant sa maison, il la regardait, derriere un arbre, traverser la rue puis aller remplir sa journée. Alors aujourdhui la rose lui rappele qu’il n'a pas su aimer, qu’il ne pourra pas le faire, vivre dans l’angoisse de la rengaine, la regarder dans les yeux, ne pas pouvoir lui offrir la rose, encore moins lui parler. Alors, une decision. Prendre son courage a deux mains, pisser sur la rose, prendre son stylo, lui ecrire un mot, tous les jours, le lui offrir puis attendre puisque c’est tout ce qu’il sait faire.

Mais elisa a quitté aujourdh’ui paris, sans songer y retourner, elle a pris ses bagages et sans se retourner elle est partie s’evader, il l’a vu respirer en rangeant les valises dans le taxi, il a meme senti, de loi, son parfum, mais il est resté les bras croisés, à ne rien faire, seulement regarder les roues s’eloigner, avec la route qui bouge pas et la nuit qui le nargue. Ce soir est triste, dans sa tete, une information de grande importance, elisa est partie, elle est partie pour un jour, une semaine, un mois, un an. Un an, brice, sans amour, ni pitié. Un an sans la regarder, il sait ce que cela veut dire, c’est que pendant un an, il aura l’occasion de reprendre un souffle en ouvrant des pages blanches que son encre noiricira.